[la mutación es hoy]

La angustia es mutable,
no lo pueden negar.
Se siente, se transita,
se sufre, se llora…

que no quede atragantada,
que se exorcice,
que crezca,
que se nutra, que sea violeta,
que llegue al naranja,

remueva el interior
renazcan emociones
perturbe el corazón

despegue los pies
los hunda luego en el barro
los limpie de resabios

ilumine nuestros cuerpos
y que bailen eternamente
hasta volver a ser polvo
partículas universales
pequeños viajes fluorescentes

flotando

en el espacio sideral.

Inquieta

Estaba llorando. Inquieta. Nada iba a consolarla, ni siquiera la lluvia que invocaba ríos en las calles de su cuidad natal. A veces quería cambiar esa forma de verse triste, pero, ante cualquier intento, siempre aparecían quinientas excusas para dejarse vencer, lo cual resultaba extraño para alguien tan fuerte como parecía ser ella. Aquella niña que una vez estuvo tan sola nunca había experimentado, en verdad, la completa soledad. Sería por eso, tal vez, que ahora necesitaba con tanto ahínco que alguien la cuidara.
Como no hallaba la forma de sentirse mejor, decidió llamar a su más recóndito deseo para que acudiera a ella y la rescatara de tan profundo estado de sensibilidad emocional. Entonces, tomó las riendas de su vida para dedicarse a lo que más quería: sonar. Cantó y cantó días, noches, mañanas y tardes esperando que transcurriera el tiempo y alejara de ella esa tan extraña, y a la vez conocida, sensación de hastío. Tomaba su guitarra y la aporreaba, sacando cada vez más bellos sonidos de ella y de su propia boca… tal vez así lograra convertir la música en ensoñación.
Cada vez que amanecía, refunfuñaba porque no quería volver a la vida terrenal, obnubilada por el maravilloso mundo de sus sueños, donde todo podía ser, donde viajar lejos no era más que pensar en hacerlo, y donde quién ella quería, aparecía sin preguntárselo siquiera. En ese mundo podía vagar horas y horas sin hacer nada productivo. Podía desear incansablemente, gritar lo que pensaba, cantar donde quisiera, besar sin tapujos, soplar, roer, saltar, chupar, suspirar, pedir, tomar, tener, dar, jugar, actuar, escribir, dibujar y hasta a veces, también, soñar! Soñar dentro de sus sueños, por ejemplo, que era completamente libre, que no necesitaba de nada externo a ella, porque todo lo que le hacía bien estaba dentro suyo, porque su cuerpo era el que ella quería, y su mente estaba nutrida como deseaba. Como nada de eso sucedía cuando estaba despierta, decidió diseñar un juego en el cual la vida entera simulara ser un sueño… como si toda su embriaguez pudiera convertirse en ensoñación.
Y fue así que descubrió su arte, sorprendida de haber provocado un quiebre en su existencia.

Collage

Una cara
tan compleja como la tuya
esperando que me vaya
alucinada,
evidenciada en la penumbra
del nosotros como un todo,
que con el viento aparece,
la otra
se aleja desmesuradamente
y yo
nerviosa,
observo esas diferencias,
no parecen importantes,
sabemos que existen.

Una hoja vuela
hasta posarse entre
nuestras piernas,
y te digo,
como un secreto,
que me agrada esta brutal cercanía,
y vos
querés darme mil vueltas en la cama:
tu monoidioma.

Ahora
solamente mirar, reír,
saludarnos con lejanía.
Luego
tus ojos densos se volverían
estudiando mi pelo humeante,

te vi,
¿me viste?
¿alguna vez?
salir del portezuelo y correr
con ansias de seguir andando,
sentimental y escondida,
percibiendo la sustancia poética
que ha dejado de ser un objeto
sin vivir nunca el amor.

Azul

Cada tanto la rana se pone azul
furiosa, magnética, alunada
extraña, gatuna, hinchada

quiere mimo, ronrón
que le acaricien la espalda
y se retuerce en su cama, desolada

sueña una boca
que traza mapas en su piel
carnosa, enmelada

de tanto saltar
cae,
pero siempre sus patitas
desean
la siguiente

roca

qué le estaré pidiendo a los olmos?
tal vez demasiado
frutos imposibles de morder
calipsos rojos
afiebrados
absolutamente escondidos
negados

mejor morder
dejar el pecho agitarse
que el corazón explote
tomate machucado
rojo de furia
verde tristeza
amarillo alegría
y un tal día
por fin
naranja pasión

...

salir de momentos fútiles de la forma más elegante en una tarde de sol otoñal. Brisa tenue, casi de río, en un mundo de asfalto oscuro y pegajoso. Camina sosegada hacia no sabe bien donde, pero claramente decidida a perder su rumbo. Todo carece de importancia, y al contrario, la excesiva relevancia de lo sucedido pesa sobre sus espaldas. Cruza decenas de calles observando de reojo lo que acontece a su alrededor. Más nada acontece en realidad. La nada líquida, reblandeciendo su cuerpo, sinceramente necesitado de algo, quién sabe qué. Tres pasitos, cruza una pierna. Dos cortitos, cuenta cinco baldosas, pica, dobla y llega a la esquina agitada. Si sigue así, seguro llega hasta Saavedra. Pero caminar la ayuda a no pensar. ¿Para qué repasar una y otra vez ese momento?. Seis, siete y ocho, ni loca sigue recordando, ¡maldición! Se queda petrificada justo en una baldosa, ¡justo impar!. Sucede que no puede eludir semejante mirada. Respira profundo, acerca su mano al bolsillo derecho, aprieta con fuerza una llave. Dirige hacia él –tímidamente- su mirada, sus piernas tiemblan, sus labios se humedecen, pero... Ya no está. No hay nadie ni nada. De nuevo nada, esta vez nada sólida. Férrea nada de soledad sólida recorre su médula contracturando su postura. No quería saber tanto, eso es lo que pasa, no quería. Diez cuadras más y cruza la General Paz, la muy ligera. Pero no había cómo evadirlo, no es su culpa, los oídos están ahí para escuchar, así no lo deseen. Postrados, ahí, claro, pero cada quien escucha lo que quiere escuchar, dicen. Da lo mismo. Lo cierto es que nadie está preparado para conocer algo como eso. Cinco pasos más, e indaga un balcón que encuentra simpático por su deformidad barroca, y cuando lo hace consciente acelera el paso. Teme volver a detenerse. ¿teme que alguien la observe demasiado?
Hoy, que se sabe por fin tan importante, que ha visto y escuchado algo perfectamente increíble para cualquier infame ordinario, ella camina y camina para creerse ajena de éste, su mundo, porque no soporta saberse única. Ahora parece que corre, pero la avenida Cabildo se ensancha a su paso, y las veredas se azulan y reducen bajo sus zapatitos, que pronto perciben una fina línea bajo su suela, o acaso sea una perfecta cuerda por la que intenta avanzar haciendo equilibrio. Sus piernas están tensas, sienten el evidente cansancio de la caminata corrida, mientras intentan acompañar a los asustados pedidos de sus pies, y sus ojos comienzan a acreditar que están viendo edificios que de barroco ya poco tienen, porque ahora son de tela negra, y el cielo se oscurece. Pero en lugar de estrellas hay luces rojas, amarillas, verdes, azules, que la encandilan porque fija la vista en ellas.
¿Y las voces? Ya no las escucha. El miedo invade su cuerpo, oscilante, al recibir la adrenalina que se transporta aceleradamente por sus venas. Una voz sutil, sedosa, reemplaza aquellas hostiles otras... “¿lo sabías? El papel es tuyo”.

Y entonces qué...?

Y el amor nacerá sin que nos demos cuenta. La vida es enteramente amor, perpetuo, lejano o cercano, indiferente, insoportable, ameno, destructivo o incluso sano, bello y excitante. Pero está en todas las cosas, eso es seguro.
Y quizás sea porque se mueve por amor que el mundo funciona así. Y que entonces, cuando se va de foco, es el tiempo para los desastres. De ahí que hace miles de años que la escoria abunde sobre esta tierra, y que sus criaturas no hallen satisfacción alguna en lo que viven, ni aún quienes tienen cómo.
Si nos dedicáramos a sentir de otras formas, si amáramos sin tapujos, y gritáramos a los miles vientos todo aquello que se nos ocurra decir, si hiciéramos lo que deseamos, abriendo la percepción hacia lo y lxs que nos rodean, podríamos acaso cambiar el rumbo de este hastío.
Por alguna razón no lo hacemos. Apenas si lo intentamos en momentos efímeros de extrema algarabía, y, en algún punto, porque nos sentimos poderosxs por alguna circunstancia que, en el fondo, no es más importante que ninguna otra cosa.

¿Y entonces qué?

Que quede abierta esa pregunta, que nunca se cierre.

Que siempre vuelen los sesos de alguien pensándola.

Que existan mentes dispuestas a abandonarse a la nada,

que sus neuronas declaren huelgas

y sus neurotransmisores se desplomen,

y sólo permitan que pase a través de ellos

la pulsión de vida que conduce hacia el placer.

Que la vida pueda más que el odio.

Y los árboles nos inunden las ideas,

y las flores obnubilen nuestros ojos,

y los pájaros destapen nuestros oídos,

y la luna nos despegue el corazón del pecho

para que sea de veras quien decida sobre nuestro ser.